Epifonema de un amor
Comparto este comentario sobre mi más reciente poemario, Epifonema de un amor, que escribió la colega en letras Lourdes Vázquez. El link directo a la página oficial de Claridad lo he perdido así que les incluyo el que va al blog de Lourdes, a quién agradezco su tiempo y palabras. Looking Azul
Por Tatiana Pérez Rivera / tperez@elnuevodia.com
Muestra del libro-objeto artesanal, Epifonema de un amor. Foto por Mariel Mejía Ortiz
Si no quedara nada que decir del amor, Aixa Ardín Pauneto no sería poeta. Sabe que el tema está trillado y que hablar sobre él y mantener la cursilería a raya es tan difícil como evitar caer de una cuerda floja. Pero con disciplina, honestidad y valentía se lanzó a la aventura de escribir sobre ese sentimiento en su reciente poemario Epifonema de un amor, un libro-objeto creado por la autora.
“¿Qué tú quieres que yo haga?”, decían sus amistades al llegar a su casa listos para darle forma a la edición artesanal limitada de 200 ejemplares. Mayormente cosieron con hilo de nailon rojo las 49 páginas de papel de algodón, puesto que la escritora riopedrense se hizo cargo de cada portada que, gracias al grafiti, exhibe un signo de exclamación.
“Epifonema fue escrito en el 2001 y se engavetó hasta el año pasado, cuando lo saqué para el taller Septiembre algo, que dieron Xavier Valcárcel y Nicole Delgado. Ahí se editó y se emplanó el libro. Se trabajó el diseño y la tipografía, que es vital para el goce del texto”, detalla.
Como parte de la intención del poema, una de las páginas del poemario dispone que pueda romperse. Para lograr el efecto, esa página fue cosida por separado.
“Se escribió de una sentada. Inicialmente eran más de 300 versos y con la edición bajó como a 250”, dice la poeta, que no publicaba desde Batiborrillo en 1998. Su nuevo poemario fue la respuesta a una convocatoria de un certamen literario, cuando Ardín culminaba su bachillerato en la Universidad de Puerto Rico.
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“Las mujeres no hablan así” -Nemir Matos-Cintrón
No sólo soy una niña,
no me comporto.
Hablo como no hablan las mujeres.
Trago sorbos de mujeres cuando
tragar aún sigue sin estar de moda.
Me invento palabras que no existen,
especulaciones fantásticas,
mitos y ritos confabulados a mi antojo,
diosas subjetivas y postmodernas
que escriben en las paredes con fluvis,
que aprietan contra las paredes
y las destruyen
a son de disolutas embestidas.
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